Eres Santiago...por unos minutos

Merengue en Berna

2009-04-18T11:45:00.002-04:30

Merengue en Berna

José Ignacio siempre quiso viajar a la costa. Soñaba con el mar, sus olas infinitas, las gaviotas que circundan el atardecer, la espesa arena entre los dedos de los pies y un olor eterno a mariscos. Claro, el no sabía nada de esto, pero gracias a la gran cantidad de revistas turísticas que almacenaba su madre bajo la cama podía instruirse con el mundo añorado. La vida en la montaña no era mala, pero sí increíblemente aburrida. Todos los días las mismas cabras, las mismas papas para el almuerzo, los mismos pinos, las mismas montañas, el mismo sonido hueco de que no hay movimiento. No entendía cómo alguien como él había nacido en Suiza, o mucho menos cómo su familia dominicana se había instalado en un país sin mar. Un lugar sin merengue, sin bachata, sin sazón, peloteros y playa. José Ignacio lloraba aferrado a un traje de baño sin estrenar soñando con el día en que podría llenarlo de agua salada.
Estaba cansado de que el cuarto lunes del noviembre fuese el mercado de cebollas en su natal Berna, estaba cansado de la estúpida cruz en todas partes y además de vivir en suma tranquilidad toda su existencia. No lo pensaría dos veces en cambiar las cebollas por jureles, la cruz por guantes de beisbol y la pasividad eterna por un par de asaltos a mano armada. Quería emociones, olores, vivencias y sensaciones que ese país no podía brindarle. Sentía que lo único que servía en él era su nombre, que gracias a dios, lo heredó como tradición familiar en los primogénitos varones. De lo contrario su madre le hubiese puesto un nombre como Hans o Pietr. Necesitaba manifestar su sangre latina de alguna manera, emborracharse bebiendo licores de caña de azúcar, tatuarse a Juan Pablo Duarte en el pecho, gastar sus pesos en tabaco, comer carne con arroz y granos en el almuerzo y celebrar el Carnaval con toda la euforia de sus veinticuatro años.
Quizás la razón más importante por la que añoraba el mar eran las mujeres. Se masturbaba pensando en esas morenas de cinturas perfectas y culos enormes que menean todo con un merengue bien sabroso. Quería tener sexo con todas las dominicanas, chupar todas esas tetas de pezones oscuros, revolcarse desnudos sobre la arena, sentir esas nalgas entre sus manos. Las suizas no brindaban para él ninguna fantasía, y era frustrante. Había tenido relaciones sexuales con un par de ellas, “sexo con un rábano” según sus palabras. Prefiere complacerse pensando en mujeres de color bronce hasta el momento en que sus fantasías se manifesten físicamente en las orillas de Puerto Plata.

Faltan quince pa las doce

2009-04-05T21:40:00.001-04:30

Faltan quince pa las doce

- Buenas tardes señor, ¿Tendrá un baticinturón a buen precio?
- ¿Cinturones? No vale, aquí solo vendemos quesos.
- ¿Para hacerles crinejas?
- O para pasearlos, o para tenerlos bajo tu almohada, o para que te den buena suerte. El punto es que sólo hay quesos. Entonces ¿Vas a querer uno?
- Bueno, dame una mozzarella.
- No tenemos.
- ¿Gruyer?
- Tampoco.
- ¿Entonces?
- Tenemos guayanés.
- Bueno, dame uno chiquito.
- Con la compra de un guayanesito te llevas un lazo.
- Pero quiero que mi queso sea niño.
- Las sociedades modernas necesitan más niñas camarada, niñas con carácter, forma y sazón ¿Entonces de qué color era el lacito?
- Se llamará pimpón, por ende, uno verde.
- Sólo hay amarillos.
- Bueno, entonces amarillos.
- ¿Viste el partido del Barcelona?
- No, no veo mucho fútbol.
- Yo tampoco, desde que salí de Guantánamo y me engrapé el estómago nada de cosas fuertes.
- ¿Estuvo preso?
- Estoy, quince años de casado.
- ¡Vaya! Felicidades señor.
- Llámame Francisco.
- Está bien, felicidades entonces ¿Cómo se llama la señora?
- Señorita, señorita.
- Disculpe Francisco.
- Bah, llámame Pancho.
- Conocí una vez a un Pancho, un oso lo atacó en el bosque, más nunca se supo nada de él. A veces, a medianoche, puedes escuchar sus aullidos.
- Los osos no aúllan, esos son los lobos. A menos que tengan hipo.
- ¿El oso o el lobo?
- Nunca le he visto el chiste a esas bicicletas de enamorados que tienen dos asientos. Ni a las arepas sin rellenar.
- Es que a veces las mujeres con pelo rosado no deberían ir a los muelles a pescar. Sólo logran que piquen bagres.
- Mi pene perdió su gloriosidad en 1993, gracias a una acupuntura mal aplicada. Nunca te hagas acupuntura con un puertorriqueño, nunca.
- A mí me salió bigote cuando tenía catorce años. Catorce ¿Puedes creerlo? Parecía un mexicanito. Ahí descubrí la magia de la hojilla de afeitar.
- Una vez comí un pavo relleno de Doritos. Y brindamos con Fanta…ah…fue el mejor verano que nadie hubiese podido desear.
- Bueno, ya se me hace tarde Pancho, ¿Me das mi guayanesita?
- Con toda y lazo, pero no sea tan confianzudo, dígame señor.
- Lo siento, pase buenas tardes y cuidado con el machete de José Gregorio.
- No se preocupe, yo no le tengo miedo a santos.

IGUANA BANANA

2009-04-04T21:39:00.006-04:30

IGUANA BANANA

Lucero se despierta después de un sueño agitado. En éste, una iguana enorme la perseguía con la boca abierta, y por más que corría siempre la alcanzaba. Se escondía en los árboles, la iguana trepaba; nadaba por el río, la iguana buceaba. Cuando se cansó de huir el enorme reptil se acercó a su rostro y le lamió la frente. Fue en ése momento cuando abrió los ojos y se dio cuenta para su alivio de que todo había quedado ahogado entre las almohadas.
Sin muchos ánimos de ponerse en pie opta por encender el televisor. Canal Gourmet. El felicísimo chef está enseñando como hacer un Cous Cous con pollo al curry y verduras.
Chef: esta receta está diseñada exclusivamente para satisfacer las necesidades gastronómicas de dos comensales.
Para ello necesitarán:
300gr de pechuga de pollo picada en cuadritos (cuadritos, no cubitos)
2 vasos de Cous Cous (sustituible por bulgur o arroz ya cocinado)
1 zanahoria picada en forma de jota (la letra, J)
1 puñado de champiñones (no pocos, un puñado)
1 calabacín (del tamaño de un botín)
Caldo de verduras (se puede comprar ya preparado)
1 poco de curry (poco, no un puñado)
Aceite (preferiblemente que no sea ajonjolí)
El Cous Cous con pollo al curry y verduras es un plato que te hará viajar con la imaginación y el paladar. Preparación simple, rápida y sana con un resultado increíble! El curry le da un toque especial que…
Lucero apaga la pantalla. La cabeza del chef se va haciendo chiquita hasta desaparecer en un destello que recuerda a cuando uno mira para arriba y un platillo volador te abduce. No lo mismo, pero parecido, la misma sensación en los bolsillos.
Ahora tiene hambre, en su casa sólo hay cambures, doce para ser exactos, no todos iguales, dos titiaros y el resto topochos, éstos no están lo suficientemente maduros. Lucero odia los cambures, todavía no recuerda cómo han llegado a su casa, si alguien (que obviamente no la conocía ni un poquito) se los ha regalado o si un mago con trenzas sueltas los ha sacado del centro de su espesa barba. El hecho es que esa fruta fálica y caribeña peronotanchiclécomosuamigalapiña está en su casa, posando frente a ella y nadie la masticará para desaparecerla.
Decidida a poner fin a su ridícula despertada Lucero se viste. Busca unas pantaletas limpias, un sostén que combine con sus zapatos, se coloca perfume con olor a palma y se saca las cejas. Lanza los cambures por la ventana, la alarma del carro que ha sido bombardeado empieza a sonar con fuerzas.Consigue la llave del apartamento, abre la puerta, y cuando coloca un pie fuera de casa una enorme lengua le limpia la frente. Preferiría seguir durmiendo

Carta de amor con hielo en la boca

2009-04-04T21:30:00.003-04:30

Carta de amor con hielo en la boca
Para ti, ¿Para quién más?

¿Acaso no es aburrido vivir aventuras en soledad?
Te despiertas y sientes que sus manos sujetan tus tobillos. El amarillo del techo empieza a derretirse y salpica toda la habitación dejándola empegostada de la más perfecta fruición.
Un dedo recorre tu cuello, no se cual, decídelo tú. Nace de la parte trasera de tu oreja, crece debajo de tu barbilla, se reproduce donde se abraza la clavícula, muere donde comienza la columna.
La almohada se encuentra sepultada en el suelo, las sábanas parecidas a carpas de circo enrolladas sobre sí mismas aludiendo (sin lugar a dudas, sin temor a nada, con hambre de arepa) a un estado de belleza tan grande y tan puro solamente comparable al acto de cortar una lechoza para descubrir que dentro de ella las semillas han germinado.
Los rulos se encuentran esparcidos sobre la sección de farándula, tanto cabello opaca el hecho de que María Antonieta se ha casado con José Feliciano. Bella boda mexicanacapilar. Ahora el zen que todos llevamos dentro espera el segundo en que pueda volver a disfrutar del calor que irradian tus manos y el infinito ángulo donde nace tu cintura.
Ocho de cada diez mujeres esperan que el primer beso les digo todo lo necesario. Sólo espero que ese beso nuestro nazca mientras nos sumergimos en un azul Yves Klein y que de fondo nos sople un Rothko de colores similares a los de tu pantaleta.

Díptera

2009-04-04T21:30:00.001-04:30

Díptera

La mosca zumba. Vuela rodeando la calva cabeza hasta posarse en la frente. Se frota las patas delanteras, se limpia el tórax, segrega feromonas, chorrea ácido desde su boca. No es fácil apartar la mirada de un punto tan atrayente. Las alas color cobalto se mueven de manera frenética sin despegarse del cuerpo. Las moscas nunca despegan hacia adelante, siempre van un poco hacia atrás. Un movimiento necesario de su anatomía que en muchos casos le salva la vida.
Mi esposa me espera en el puesto de copiloto. El carro que en su momento fue gloria ya no da más, apenas quedan vestigios del rojo de su nacimiento en medio de tanto óxido y pintura industrial. La visión de mi mujer sentada en el automóvil me da asco inmediatamente. Por eso no he vuelto, por eso sigo observando desde la tienda mientras termino la bolsita de maní que acabo de comprarme.
Luisana nunca fue muy interesante. A decir verdad, puedo contar con una mano el número de veces que me ha impresionado. Cocina espantoso, es descuidada en su aspecto físico, el sexo es terrible desde la primera vez y últimamente está perdiendo cabello. Diez años de matrimonio y sigo sin encontrarle sentido. Diez años intentando convivir con una persona que considero mi antítesis. Diez años desde que decidí casarme con la primera mujer que conociera ese día y resultó ser Luisana, la misma Luisana que fue mi vecina durante mi infancia y odiaba a muerte cuando iba a visitarme. Y heme aquí ahora, más solo de lo que he estado en mi vida y encima obligado a convivir con ella, a dormir en la misma cama, a desayunar viéndonos a los ojos… que repugnancia.
La mosca no deja de rondarme. Su zumbido se acerca para de inmediato alejarse huyendo de mi mano. Me provoca aplastarla, es más, deseo aplastarla enseguida. Buscar un periódico, o una revista, o un zapato, o un martillo, o una pala y estriparla dejando un reguero verde negruzco de sus vísceras en la pared. No me importa lo que diga el chino que atiende este supermercado, no me importa qué dirán los compradores que pasan productos por los consultadores de precios sólo para devolver las cosas que han agarrado a los estantes. Mucho menos me importa Luisana, mucho menos me importa Luisana.
Los maníes se acaban, la bolsa es arrugada e insertada en mi bolillo izquierdo de forma automática. Procedo entonces a avanzar con paso firme hacia el mostrador de objetos de excursión. Minuciosamente escojo la pala que de acuerdo con mi físico podría manejar más fácilmente. Tiene el mango color mostaza. Perfecta. Salgo del supermercado, el dueño oriental me reclama seguramente por no haber cancelado el producto que mantengo firmemente sujeto y con el cual me dirijo hasta el automóvil que me pertenece. Levanto la pala. Golpeo la mosca que se ha parado en la frente calva de Luisana. Sonrío.
Mosca es el nombre vulgar dado a numerosas especies de insectos pertenecientes al orden de los dípteros. Seguramente, las moscas han seguido al hombre desde la prehistoria y son, por tanto, unos de los insectos más arraigados en el imaginario popular.

Philosophie de lapin

2009-01-04T21:19:00.001-04:30

Philosophie de lapin

A veces tener doble personalidad no resulta ser tan malo. Por ejemplo, podría convertirme en un conejo blanco llamado Maxwell que no posea ningún respeto por la humanidad y sea completamente ácido en sus comentarios.
Sin duda llamaría a Tralalá (canto desafinado de una niña de siete años) y a Betabel (legumbre hervida que flota sobre el consomé) para que vinieran conmigo a la librería más cercana y una vez ahí, lameríamos las páginas de los libros para definir el gusto de cada escritor. Süskind sabe a berenjenas, Kundera a galletas de soda, García Márquez a hígado encebollado y Borges a sopa de lentejas.
También podría lanzarme a candidato político sin muchas dificultades. La cara de un conejo en cada esquina atraería muchísimo la atención y mis brillantes incisivos derriban inmediatamente cualquier verruga o copete ¿Competencia? Los eslóganes serían entre otros “Cada uno tendrá su patica de la suerte” o mejor aún “Persigue al conejo blanco” con todo el agradecimiento al señor Carroll por la idea. Volvería a reanudar el auge agropecuario para dejar de morir por el oro negro y regalaría bigotes a toda persona que los necesite. Bigotes y buenos pantalones.
No creo que pudiese vivir por mucho tiempo en la habitación donde me hallo en estos momentos. Sin duda me mudaría a un apartamento pequeño en La Castellana donde mis vecinos fuesen El Grito de Munch (para desgracia de mis oídos) una cucaracha llamada Samsa (que tiene complejo de inferioridad) y una tortilla de papa española de muy mal carácter. Sería infeliz viviendo ahí, pero desde la ventana de mi cuarto puedo ver el McDonalds lleno de obesos y El León lleno de borrachos. Y todos saben bien que en mi día a día necesito ver obesos y borrachos realizando sus actividades predilectas: comer y beber respectivamente (A menos que los obesos licuen la comida y se la tomen, y los borrachos congelen la cerveza y la mastiquen)
Como soy un conejo la ropa es innecesaria, y no hay nada más sabroso que andar todo el día desnudo sin que la gente te mire mal. Nunca pasas calor ni frío, no andas incómodo, no tienes que andar pensando en que ponerte, ni estarte arreglando, ni lavar, ni planchar, ni comprar ropa nueva, ni si estás combinado, o que si la moda es aquello, o que para la boda debes ir de traje… No, nada de eso. Sin ropa la vida es más sencilla. Las inhibiciones se cancelan, el pudor se ahoga con sus propias secreciones y eres simplemente tú antes cualquier otra persona sin nada que ocultar. Ya ser conejo tiene sus ventajas, pero además estar desnudo te abre un abanico de oportunidades positivas. Eres un abogado judicial que vive en cuerpo de filósofo y que expende su dinero en buena champaña para las chicas que admiran tu esponjosa colita.
Los conejos no tienen buena suerte en los juegos de azar (demostrado científicamente) así que mi tiempo jamás será invertido en un casino o un cartón del Kino. Tampoco recomiendo que asistas al médico de humanos, el veterinario sabe muy bien cómo tratar una falta grave de betacaroteno.
Un roedor de largas orejas empapándose bajo la lluvia a las cuatro de la mañana es algo que enternece a cualquier mujer. Créeme, si sabes usarlo no fallará. Así conocí a la madre de mis primeros sesenta y siete hijos.

La seducción

2009-01-04T21:18:00.000-04:30

Para Betabel

La seducción se apodera de mi mente que anda rodeada de holopoemas. La niña con mirada paradójica solo admira el reflejo de mi rostro que se pierde entre tantos colores brillantes. Una botella de vino no será suficiente para olvidar las penas, el despecho, los amores a distancia y las ganas de recibir besos desconocidos. Un corazón rojo flota entre nosotros y explota salvajemente llenándolo todo de una gelatina viscosa que no se quita con nada. Las bocas se abren para empezar a cantar pero en vez de eso sólo se escuchan graznidos de pájaros enjaulados. La agenda recién pintada, abierta sobre la mesa y cubierta de yerba mate.
La nueva señorita vestida a cuadros no sale a bailar muy a menudo. Su teléfono esta en el piso, y vibra sobre las baldosas cada vez que recibe una llamada. La sonrisa que llena el cuarto cada vez que escucha lo que le conviene es inigualable. Entre lentes, martinis con personitas adentro, nubes de tormenta y calabazas de Halloween es esa leve apertura de boca lo que domina de forma absoluta todos mis sentidos. Entonces me doy cuenta de que sin quererme enamorar termino enamorándome del enamoramiento que el amor causa en los enamorados. Pequeño (¿o gran?) karma de mujeres bellas del cual soy presa sin excepción.
¿Y el enamoramiento? ¿Y el azúcar? ¿Y los juegos? Lo lamentamos, lo lamentamos por la incruenta capacidad de la transmisión de radicales libres. Nos sentimos realmente apenados por la interrupción de la sensualidad y aquello que no es de uva, o más bien... El internet. Libres genera ser vil, vaya incongruencia, pero ella cree que es la coherencia más grande de todas.
Para un beso nunca se puede estar completamente preparado.

Regen

2009-01-04T21:17:00.001-04:30

Regen

Siempre me ha fascinado ver como caen las gotas de lluvia contra el vidrio de mi ventana. El cielo se cubre, el sol muere y todo, hasta las cosas más hermosas, adquiere un aire lúgubre en fracciones de segundo.
Algo que me saca de quicio es percibir ese particular olor del agua que no termina de caer de una vez por todas. Estancada entre las nubes, se frota una y otra vez sobre sí misma esparciendo su aroma para avisarnos el acontecimiento próximo que va a ocurrir. Ese olor previo y condensado es terrible para aquellos días en los que despiertas con una sonrisa inimaginable y con ganas de enamorar al mundo.
Pues sí, el olor previo me asquea, pero el acto de la lluvia cayendo sobre cada rincón de la ciudad me fascina. Ver como cae una gota al lado de otra gota que cayó hace nada en medio de otras tres gotas que casi chocan con las otras gotas que habían caído muy cerca de las gotas aquellas que se unieron con las primeras gotas y que ahora ya casi no se distinguen por las nuevas gotas que salpicaron a las gotas anteriores en pequeños intervalos de una armonía eufórica que podría sin ningún problema compararse al acto de hacer el amor contra la pared.
Para fascinarse basta con observar atentamente el vidrio de tu carro mientras manejas. Una gota rebelde que logra escapar del techo del vehículo se desliza con todas sus fuerzas por la superficie del parabrisas. No sólo lucha para asegurar su supervivencia dejando en su estela la menor cantidad de partículas de agua que la conforma, sino que además el eterno azote del limpiaparabrisas subiendo y bajando (lo cual le recuerda no sé porqué a una guillotina) elimina casi por completo cualquier vía de escape. ¿Solución? Crecer. Es una carrera exacta en la que la gota debe ir absorbiendo a sus parientes de menor tamaño para adquirir mayor volumen, es decir, velocidad. Pero debe hacerlo de una manera en la que agarre la cantidad necesaria en línea recta y confiar que su peso sea lo suficientemente adecuado para pasar en medio de las aspas limpiaparabrisas mientras ambas estén en su punto más alto. ¿Difícil? No lo dudo, y menos aún cuando alrededor observas a tus allegados estancados en una muerte segura o borrados para siempre por el aspa negra cubierta de goma. Para colmo tiene una sola oportunidad, un error y será el último.
En esta mano tengo sujeto firmemente un Colt Anaconda calibre 44. Adentro una sola bala. No pienso en el suicidio por falta de cojones y de motivos. La ruleta rusa no es más que una idiotez en la cual las personas ingenuas caen por diversión (si es que se puede llamar diversión al hecho de ver sesos regados por todas partes).
¿Entonces cual es el motivo que me impulsa a sostener esta arma? Pues la duda, nada más que eso. Si tuvieras en tus manos un arma cargada con una única munición… ¿La gastarías? ¿En qué? ¿En quién? En segmentos de segundos pasan por tu mente muchas caras y situaciones que te gustaría enmendar, pero ¿Una bala? ¿No es demasiado? ¿No es malo? Pero ¿Qué es ser malo? ¿Ellos no fueron malos antes? ¿Por eso no merecen un castigo? ¿Cuándo se rebasa el límite de maldad? ¿Se es malo hasta que punto?...
Mi bala prefiero no desperdiciarla. Tras un leve silbido del cañón y un ligero humo blanco que sale del mismo el espejo parabrisas del carro vuela en pedazos. Ahora son libres las gotas, mis gotas.
Cuando llueve las personas se quedan en un estado neutro. No reaccionan rápidamente, sus ánimos decaen, la actitud de vida se amolda quizás al color de las nubes o a la monotonía de las ondas del charco se abraza a la redundancia que cada uno de nosotros vivimos. Nadie se baña en medio de la calle, ni baila, ni canta, ni nada. La gente le teme a este singular estado del ambiente que rompe el papel celofán que nos cubre y nos empapa por igual los unos a los otros.
Yo no corro de la lluvia, camino entre ella. El eterno golpeteo contra mi cabeza ayuda a despejar todos aquellos pensamientos que saturados entre sí desgarran mi cráneo sin pudor. Por fin logro respirar en un ambiente puro y limpio que se lleva todo, que aniquila todo. Los cientos de cangrejos que habitan en mi pecho huyen aterrados a sus respectivos hoyos. Poco a poco el agua va aplanando y perfeccionado la arena a como debería ser en un principio. Sin orificios ni tenazas anaranjadas saliendo de los mismos.
La señorita Purpurina siempre aparece en los momentos más extraños. De pronto volteo y ella está sonriéndome en lo más alto de un edificio mientras sostiene un pastel de arándanos. Lo deja caer y el pavimento se tiñe de un morado intenso. Mis zapatos, que están hechos de tela, empiezan a filtrar el agua hasta mis medias. Siento el paso más pesado y forzoso mientras huyo del olor a arándanos y de la mirada incesante de la señorita. Sus ojos me culpan, me culpan, me culpan y no sé de qué.
En esos momentos me provoca tener una tiza anaranjada en el bolsillo y escribir sobre el primer muro vacío que encuentre la palabra retroceso. Todo se devolvería al estado inicial de mi persona que aún no había decidido avanzar en medio de la lluvia y que observaba con tristeza lo sólo que se encontraba. De todas formas su silueta hubiera interrumpido en mi espacio de una manera u otra, y la molestia de retroceder sería en vano. Lo único que podría funcionar sería colocar veintidós aceitunas verdes en la entrada de mi casa. Esa hermosa redondez que poseen las olivas logra retener a Purpurina el tiempo suficiente para que yo pueda escapar a un lugar donde no se atreva a buscarme.
En un momento de descuido escampa. Los ríos formados recientemente siguen arrastrando toda la basura que pueden. Un frío que sale por debajo de las cortinas consigue que mi cuerpo empiece a temblar. Estoy calado a más no poder, y esto por lo general estamparía en mi rostro una sonrisa llena de satisfacción. Pero después del encuentro mi mente sólo puede llenarse con mil palabras en alemán que no tienen un orden estructurado. Mein deutsch saugt.

Mar maduro

2009-01-04T21:16:00.004-04:30

Mar maduro

Para Mar

La noche color zafiro sin duda consternaba más a las personas de lo que se hubiese podido imaginar. La cabeza de la diosa vaca sobrevuela encima de nosotros exponiéndonos mil colores psicodélicos, mil imágenes que se alocan con la música. Pareciese que estuviéramos comiendo hongos en una discoteca hindú, pero no. La realidad es que este domingo nueve todo lo ha cambiado. El color de los zapatos se difumina con el piso, el cuaderno de matemáticas empieza a derretirse sin razón aparente mientras desde el balcón del edificio puede notarse como una manada de osos de gomita gigantes causan estragos con su dulce, muy dulce y adorable figura.
Las flores de capacho se reproducen sin parar sobre los automóviles aparcados en la acera, las baterías alcalinas AA emanan un olor a ciruelas pasas que ahuyenta a los zancudos y atrae a las abuelitas. Los copos de nieve que caen en este verano de 38 grados no son diferentes entre sí, todos poseen una minúscula virgen María sobre su gélida superficie que solo puede verse si has perdido el poco catolicismo que te quedaba en el transcurso de la semana. Aparentemente la fe no hace milagros, a excepción de la cabeza vacuna claro está.
No existe control remoto que pueda controlar el ruido ensordecedor de unas maracas desafinadas a las siete de la mañana. Y pensar que hay siete mariachis esperándote en la puerta de tu casa junto a un novio borracho con rosas marchitas en su mano izquierda logra que se te quiten las ganas de pararte de la cama. Cinco minutos más por favor. Entre las mañanitas que cantaba el rey David y el olor a huevos quemados para el desayuno todo el abecedario en portugués que se había tatuado en tu hemisferio derecho desaparece más rápido de lo que te tardas en decir supercalifragilisticoespialidoso al derecho y al revés, una dos y tres.
Pero, sigamos por favor con las personas consternadas en el domingo que por inercia debería ser normal. Bueno, normal según ellos, porque para mí (y posiblemente para ti también) ver personas con cabezas de móai quedándose atascadas en las puertas del metro es cosa del día a día. Al igual que las cachapas con queso telita de diez centímetros de ancho que por más que comas nunca logras acabarla.
Los estudiantes ahora poseen cola de perro. Es imposible ocultar algún sentimiento, pues su nueva extremidad los delata enseguida. Las farmacias se van desinflando poco a poco, los tenedores poseen doce dientes, San Marino empieza la tercera guerra mundial contra el Tíbet y la mosca se declara especie en peligro de extinción.
En Europa los duraznos súbitamente cobran vida y se imponen como la especie dominante del viejo continente. Su piel aterciopelada seduce a todas las mujeres, pero su mal carácter obliga a los hombres a construir molinos de viento. Todos sabemos que aquellas frutas que poseen una semilla del tamaño de un tercio de su cuerpo dentro de ellas tienen un claro fetiche con el Quijote.
Algunas palabras han cambiado. Por ejemplo, en vez de decir “Buenos días” ahora se dice “Taaaarattatatatabbbbbutttttereres”; y si quieres pedir una taza de café con leche la manera más sencilla de hacerlo es diciendo “Bababababloooooooooperestetetefuiyyyuuuuasrarararas con leche” (acuérdate que ahora la letra A debes mantenerla pronunciada alrededor de tres segundos).
El mar ya maduro después de muchos años de secarse al sol ha decidido apropiarse de un par de tenazas y un aguijón para defenderse de los turistas gringos que vienen a sacarle fotos. Este es su domingo y desea pasarlo tranquilo leyendo, viviendo, oliendo, mordiendo a Tzara mientras se toma una caipiriña.

Hay momentos

2009-01-04T21:15:00.001-04:30

Hay momentos

Hay momentos en los que uno no sabe qué debe hacer. O mejor dicho, no se sabe que es lo que deseas, que es más jodido aún.
No saber que quieres es una falta total de conexión contigo mismo, es perder tu identidad por completo, es sentir que tu cuerpo está habitado por algo extraño que no eres tú. Es frustrante y doloroso.
Te sientes en un espacio que avanza muy rápido mientras no haces absolutamente nada. Las horas pasan, llega la noche y sientes que acabas de despertarte hace nada. Lo peor es que deseas todo lo contrario, que todo sea muy lento por que en realidad no tienes mucho tiempo para resolver el problema. Mentira, tienes todo el tiempo del mundo, pero mientras más te tardes más cosas pierdes y mas te lastimas a ti mismo. Así que es una carrera contra el tiempo y contra tu persona, pero no hay suficiente de ninguno de los dos.
Las cosas cambian de maneras extrañas y cuando uno menos lo espera. Algo que era sólido en ti, que era una base, algo cotidiano o algo con lo que ya ye habías acostumbrado a sostenerte simplemente desaparece sin brindarte una solución.
No cuentas contigo, nadie lo hace, y te das cuentas de que necesitas realizar este proceso solo, pero a la vez necesitas ayuda. Tienes miedo de la soledad, es tu mayor temor, pero la necesitas, la necesitas en tus venas. ¿En verdad ocupas un lugar? ¿En verdad debes llorar o confundirte a ti mismo?
Si, sabes que si, sabes que no puedes escapar, sabes que tienes que cerrar los círculos que abriste anteriormente si deseas abrir unos nuevos. Sabes que este proceso no va a quemar tus carnes pero tampoco te hará un masaje. Tienes que dar otro paso, solo o acompañado, pero tienes que avanzar. Otro escalón en la escalera, de vuelta al río o con la metáfora que más prefieras, pero debes hacerlo.
Si te has perdido no te queda de otra más que encontrarte. Si no sabes que deseas, empieza a desear. Si tomas decisiones, afróntalas, pelea. No te quedes acostado en el piso del baño.

Hablando de ti, amor

2009-01-04T21:14:00.002-04:30

Hablando de ti, amor
En esta tarde me olvido de todos aquellos detalles que podrían lograr un desequilibrio emocional en mi persona. Estreno ropa interior nueva, me amarro fuertemente las trenzas de los zapatos y decido cambiar un poco en curso de los acontecimientos diarios que se repiten a cada minuto y que tú llamas rutina.
En esta tarde donde todo lo que piso son hojas secas y nada más, recuerdo aquellos días de colegio donde mi pequeño mundo era súbitamente corrompido por tu sonrisa perpetua en una vida de lágrimas ácidas. Tú, una chica sencilla a simple vista, con pocos amigos, con pocos sueños, con pocas ganas, con poco de todo menos aceitunas en tus tirantes y miradas igual de satisfactorias cada vez que contemplabas sobre tu hombro. Días raros con olor a tiza vieja y lavaplatos. Días raros donde me dabas miedo y a la vez me fascinabas.
En esta tarde sólo puedo concentrarme en dos puntos de mi habitación: en mi reloj despertador que simula el canto de un gallo todas las mañanas a las 9:00 am para despertarme e ir a la universidad y en el cubo Rubik que descansa perfectamente armado sobre una televisión apagada. Un sonido lejano de carros, uno que otro avión que decide aterrizar a estas horas impares.
En esta tarde, en éste momento, me dan unas ganas terribles de fumar. Prender el cigarrillo que en verdad no disfruto y perderme infinitamente en el acto del humo que se eleva. Ese humo tan denso que me sumerge en sueños caducos, en un dolor de ideas constantes, en palabras que deben ser plasmadas antes de olvidarse, en el día internacional del papel celofán. El humo se forma poco a poco a medida que danza con movimientos imperceptibles, y luego se escapa llevándose mi aliento atragantado y mis ganas de beber delirio.
En esta tarde me he sentido como el imbécil más grande del mundo. Por estar parado en la escalera durante tanto tiempo se me han dormido ambas piernas. Un intento de ser algo es arrebatado por el viento de los ventiladores, la correspondencia y las cuentas están regadas por todo el suelo. La ausencia de vitaminas que posee mi corteza cerebral termina oxidando todo, oxidando todo.
En esta tarde siento vulnerabilidad por el sexo femenino. Desabrochar el sostén con la mano izquierda mientras mordiendo suavemente sus labios recito poemas improvisados que hablan de desenfreno y pie de limón. Siete oraciones cuidadosamente seleccionadas y adecuadas hacia su persona bastan para que las feromonas actúen. Las flores y los chocolates funcionan, pero pocos regalan palabras. Un deseo vespertino de encontrarme directamente con tus grandes pestañas y llenarlas de besos con olor a jugo de menta. Un instante de más es excesivo para el control de la libido, para el control de las caricias que bajan por tu espalda hasta llegar a la cintura. Es hora de volver a susurrar poemas, no podría decirte que no si me los pides de esa manera.
En esta tarde la mantequilla de maní y mermelada no son suficientes para calmar mi apetito. Llegar a la farmacia y comprar desodorante, crema dental, condones y chocolate. Mientras hago la cola para pagar recuerdo breves instantes de Pulp Fiction y empiezo a sentirme nostálgico. Tanto arte, tanta belleza, tanto, tanto, tanto, tanto, tanto... Efectivo que sale de mi cartera, una sonrisa forzada a la cajera, pocas ganas de reemprender el camino a una casa que no es mía.
En esta tarde finalmente logro darme cuenta de mi mismo y lloro.
En esta tarde finalmente logro acordarme de ti de una manera concisa. Dibujo tu cara, dibujo tus manos, dibujo tus tobillos y respiro lentamente. En verdad considero tomarme una taza de café mientras charlamos de todo y nada. En verdad me muero por mirarte otra vez.

Sed

2009-01-04T21:13:00.001-04:30

Sed

Ella se descalza lentamente. Con una mano desprende el zapato, la media, y deja a la intemperie un pie diminuto que reacciona contra todo el frío que una calle caraqueña a las cuatro de la mañana puede poseer. Con la otra se sostiene de la reja blanca del edificio para mantener cierto equilibro mientras procede con la des vestidura del otro pie.
Yo, parado a un metro de distancia paralelo y a su derecha, me dejo devorar por la magia que ella emana de su sonrisa, por la profanación de los charcos debido a sus saltos, del cúmulo de gotas de agua que se va almacenando en sus pestañas y el ruido sordo de la lluvia que hace que exista aunque no pueda verla.
Ella corre persiguiendo las gotas que se filtran a través de la luz, gira dieciocho veces en un sentido y bruscamente cambia de dirección. Su falda empapada se pega al cuerpo, el cabello ya forma parte de su rostro. Y deseo correr a su lado, dar vueltas con ella, entumecerme con el frío de una lluviosa madrugada, perderme en su cintura de péndulo, en sus manos escrupulosas, en su mente orgullosa de niña visionaria, en sus pies que parecen encogerse más y más.
Yo no puedo dejar de observarla, no puedo evitar que ella me consuma. Me dan ganas de volver a subir al apartamento y beber una copa de vino tinto, seguir conversando a la luz de velas anaranjadas, perderme en un cadáver exquisito… pero no puedo. ¿O no quiero? ¿O no debo? ¿O no pienso? ¿O acaso no me doy cuenta de que soy adicto a ella? Cada vez que levanta su ceja izquierda para reprocharme algo, cada vez que menciona a Nietzsche y me observa de reojo para ver mi reacción, cada vez que fuma recostada de la ventana y se pierde en los detalles de la calle, cada vez que calla porque son prescindibles las palabras.
Ella sabe todo lo que pasa por mi mente en estos segundos. Sigue bailando, corriendo, girando y saltando a través de esa cortina de agua que va aumentando poco a poco. Sabe todas aquellas necesidades acumuladas que ambos sentimos. Por eso me ofrece su ritual bajo las nubes grises, a ciegas, descalza, con olor a ciudad mojada, con una promesa a medio cumplir en el cénit, con un grito de éxtasis no proferido y que retumba en los oídos, con un leve cosquilleo en el esternón.
Yo deseo tomar un gran vaso de papelón con limón para esquivar esta realidad. Sin embargo lo único que consigo es que mis brazos se unifiquen en torno a ella logrando así el ansiado contacto.

Wenceslao

2009-01-04T21:11:00.001-04:30

Wenceslao

El problema con Wenceslao era que no se encontraba.
Caminaba todas las tardes desde Los Palos Grandes hasta Altamira, deteniéndose en cada café, cada floristería, cada frutería que se atravesaba frente sus ojos. Le gustaba esa zona por que aún con tráfico y delincuencia era tranquila, y poder observar de vez en cuando una guacamaya sobrevolando los edificios lo reconfortaba desde adentro.
A veces decidía montarse en el metro. Sentirse apretujado en los vagones, escuchar los chismes ajenos, sentir un aliento seco y alcoholizado en su cuello, tocar por accidente el culo enorme de la señora frente a él, contar cuanta gente tiene bigote y tratar de descifrar a las personas según lo que llevan en las manos era algo que lo entretenía durante horas. Cuando un día descubrió que le faltaba la cartera y que en su lugar habían colocado hojas de periódico dobladas, decidió realizar esta actividad moderadamente y sólo en casos de verdadera necesidad.
Pero el problema con Wenceslao era que no se encontraba. Con sus veintisiete años de edad ya tenía en su historial de vida cuatro novias serias, una operación de apéndice, una moto Yamaha heredada de su hermano, catorce borracheras críticas (esas en las que solo te acuerdas de las cosas por que te las dicen al día siguiente), una jaula de pájaros oxidada donde alguna vez vivió un turpial, unas cortinas horribles, unos trescientos cincuenta y cuatro vasos de cocada, una carrera de Ingeniería en telecomunicaciones no terminada y un vacío enorme en el medio del pecho del tamaño de una toronja.
Las cosas no son muy sencillas, mucho menos el día a día, el fin de mes lleno de cuentas y la soledad de la Plaza Francia cuando no tienes a nadie con quien sentarte a observar la neblina del Ávila, el sol sobre el Obelisco o las ratas enormes que salen de tanto en tanto a devorar un pedazo de jamón olvidado.
Así que sentado en un banco de aquella plaza, Wenceslao intenta perderse en el sonido de la fuente, en el de los niños patinando, en el de las cornetas de los automóviles y en el de alguna sirena de ambulancia para dejar a un lado, desechar y sepultar esa angustia transformada en carcoma que lo roe muy despacio y en forma circular.
Piensa en tardes calientes llenas de matas de mango. Un fin de semana en una plaza (otra plaza), en una ciudad (otra ciudad). En ese entonces todo era más sencillo, o al menos su mente todavía no estaba consciente de todos aquellos detalles que se irían acumulando con cada pestañeo de su vida en la ciudad. Su cuerpo, más delgado que el de ahora, exhibe cicatrices de caídas, peleas y excursiones. La única que no se encuentra es la de la operación por apendicitis, pues para esa todavía faltarían unos cuantos años más.
El negro Aguirre luce su nueva chemise Lacoste que le ha traído su padre en el último viaje de negocios. Todos lo envidian aunque permanezcan en silencio y seguro mañana aparecerá la dichosa chemise sin el cocodrilo que tanto la identifica. Pero él no envidia al negro, siquiera le hace caso, pues sus ojos están absortos en la nueva niña de la cuadra: Isabel.
Isabel su primera novia, Isabel su primer beso, Isabel su primera relación sexual, Isabel su primer amor... ¿Su primer amor? Y quizás el único hasta hoy en día.
Cuando vuelve a abrir los ojos la Plaza Francia está más vacía que de costumbre. Hay frío en el aire y ya no hay tiempo de ir a comprar parchitas, pues seguramente los locales están cerrados. Wenceslao arrastra los pies y llega a su apartamento estudio más por inercia que por motivo alguno. Está más triste que cuando salió a caminar. Cuando respira siente que el aire sale a través del hueco situado en su pecho que ya en vez de toronja parece un melón. Le provoca escuchar boleros, tonadas frías, de amor y desamor; pero sabe que eso solo empeoraría las cosas y él lo que menos necesita en este momento es ponerse a llorar.
Sólo ha derramado lágrimas dos veces en su vida. La primera vez, con siete años de edad, después de una golpiza que le dio su padre tras una noche de cervezas y anís. La segunda cuando descubrió a Isabel, de la que entonces era novio desde hacía más de dos años, dándole satisfacción oral al negro Aguirre en los baños del cine. Desde entonces juró no llorar y menos aún por una mujer.
La vista desde el balconcito de su apartamento es muy variada. Al frente tiene un edificio más grande que donde él vive que le tapa completamente el panorama del Ávila, a mano derecha hay una panadería muy vieja que está manejada por árabes y no por portugueses como se podría imaginar en una ciudad como Caracas, y a la izquierda, una pequeña isla con un par de bancos donde nunca jamás ha visto que alguien se haya sentado.
Pero las lágrimas y las vistas no eran el problema. Wenceslao no se encontraba y ahora ponía en duda si alguna vez lo había hecho en realidad. El recuerdo de una infancia remota en las calles de Barquisimeto, las novias que perdió por idiota y de las que jamás logró sacar provecho, su poco talento al manejar instrumentos musicales, su ignorancia total hacia personas como Descartes o Tolstoi, su manía de pasarse la mano por la cabeza cada doce segundos exactos, su fobia a las palomas mensajeras y su increíble falta de orientación en lugares conocidos eran apenas breves bocados de las dentelladas que daba la carcoma en torno a la parte frontal de su torso.
Con apenas veintisiete años de edad se empezaba a volver calvo y un par de grandes ojeras se hacían huéspedes perpetuos de su rostro.
Ya estaba cansado, o mejor dicho obstinado de su rutina, de su día a día, de sus noches solitarias, de su trabajo monocromático, de Súper Sábado Sensacional y del vacío transformado en un hoyo que ahora poseía las dimensiones de una calabaza.
De esa manera, bajo un impulso que decidió obedecer, Wenceslao se calzó con sus mejores zapatos, agarró una guayaba fresca del refrigerador, se colocó en el cuello un rosario anaranjado y deicidio partir rumbo al Parque del Este que, aún quedándole muy cerca de su casa, jamás había tenido las agallas de visitar por ubicarse éste en el sentido contrario de su ruta de caminante.

Anhelo

2008-04-18T22:43:00.002-04:30

Anhelo

Cuando el joven médico despertó alarmado se dio cuenta de que su despertador no funcionaba y que ya era demasiado tarde para llegar al hospital. Así que para compensar el tiempo perdido y el día “libre” de trabajo decidió hacer algo que siempre había querido pero que nunca se había atrevido: pintar hipopótamos.
Salió de su apartamento y compró pintura rosada, azul y anaranjada; pues éstos eran los colores con los que se debe pintar a un hipopótamo.
Luego consiguió una brocha, un rodillo, una cubeta y un delantal; todo lo necesario para llevar a cabo la acción que tanto anhelaba.
Alistó todo, preparó la pintura, llenó el suelo de su casa con periódicos para que no se manchara nada y en ése momento se dio cuenta de algo: que no tenía ningún hipopótamo sobre el cual pintar.

Mila

2008-04-09T00:25:00.002-04:30

Mila

Mila no sabe, o mejor dicho no entiende porque sus brazos tienen que medir la misma longitud. Piensa que si el derecho fuese un metro más largo que el izquierdo las cosas fueran un poco más sencillas.
No tendrías ningún problema enjabonándote la espalda a la hora del baño, podrías estrecharle la mano a distancia a aquellas personas que en realidad no deseas saludar, podrías cambiar los bombillos o pintar el techo sin necesidad de buscar una escalera, alcanzarías sin ningún problema las manzanas y los mangos más hermosos de todo el jardín que son justamente los que están más altos y además tendrías muchísimo más espacio para usar montones de relojes y pulseras que con un brazo de tamaño promedio.
Cuando era un poco más pequeña, Mila corría hasta el parque frente a su casa y una vez ahí se colgaba de las barras paralelas solamente con el brazo derecho. Podía pasar muchas horas en esa posición sin cansarse y en realidad era su mamá la que tenía que bajarla a la fuerza para que volviese a su casa. Lo hacía porque estaba segura de que así se le estiraría más rápidamente la extremidad deseada.
Así estuvo un par de años hasta que se dio cuenta, muy para su pesar, que ese plan no funcionaría.
Un día leyó en un periódico local que en China había un doctor (el doctor Hao Yao para ser más específico) que se especializaba en hacerle crecer las piernas a sus compatriotas como solución al bajo índice de estatura de su país.
Aunque le revocaron la licencia para aplicar la medicina por haber obtenido resultados poco favorables (los chinos parecían garzas) Mila decidió reunir suficiente dinero para ir a visitarlo. Después de todo, si puede hacer crecer ambas piernas ¿No va a poder con un solo brazo?

Pequeño Personaje

2008-04-09T00:23:00.002-04:30

Pequeño Personaje

Quisieras tener entre tus manos ese pequeño regalo secreto que permanece escondido bajo la alfombra azul del baño.
Papel de aluminio, celofán, de burbujas, lustrillo, de lija, periódico, reciclado. ¿Con cuál de estos materiales deseas envolver aquel deseado objeto?
Puedo asegurarte que no le gustan las lentejuelas, la escarcha, la gomaespuma y las tazas de café mal lavadas. En cambio disfruta con toda la inmensidad .de su pequeño ser las medias coloridas, los cubrecamas de dinosaurios, los coladores y los kínder sorpresa.
Aunque con frecuencia se le puede ver con una lonchera bajo el brazo en realidad no come mucho. Dentro de ella coloca todas las piedras brillantes, hojas mordidas, ramas violetas, hormigas cabezonas, silbidos perdidos, cabellos rojizos, resortes oxidados, trenzas de zapatos y tornillos zafados que se encuentra en el camino del bajo al agujero del patio.
Ah!, porque eso es otra cosa, le fascinan los lugares pequeños, oscuros, húmedos y llenos de tierra; es decir, agujeros.
Un día que por mera curiosidad me quedé observándolo mientras se dirigía a uno de sus intrincados escondites pude observar como empezaba una pelea sin sentido son el señor topo para sacarlo de su hogar. Me reí un buen rato viendo como intentaba mover al miope animal que lo superaba tres veces en tamaño y fuerza.
Pero hay un problema, y es que no conozco su nombre. E probado con Romero, Pistacho, Cayena y Coliflor; también con Ciruela, Ahumado, Espinaca, Pastrami y Dentadura. Pero por más que me esfuerzo no logro que me responda.
Así que te quiero pedir que le pongas un nombre ya que sé que le caes muy bien. Eso sí, jamás podría ser un seudónimo humano, porque como él no lo es, sería simplemente un insulto para su especie y se ofendería.
Así que… ¿Cómo le pusiste?

Fabulosa

2007-12-23T02:23:00.000-04:30

Fabulosa

La modelo sube a la pasarela confiada.
Ella sabe quien es, que es y cuanto dinero hay invertido en ella y para ella.
Sus largas y formadas piernas relucen cuando empieza a caminar siempre mirando hacia el frente.
No sonríe pero tampoco está seria; es más bien una actitud arrogantemente encantadora.
Seduce a los fotógrafos, al público, a los diseñadores, a las otras modelos. Quiere que el mundo entero la devore con los ojos y que aun así queden insatisfechos.
Se pasa el dedo anular sobre la ceja y millones de aplausos empiezan a retumbar a su alrededor.
Se muerde el labio, y da la vuelta para regresar tras bastidores y dar por terminada su gran presentación.
Vuelve otra vez a dar grandes zancadas y con cada paso la emoción en el ambiente aumente de manera considerable.
Le lanzan rosas amarillas de todas partes que ella pisa sin cuidado mientras sigue su elegante caminata.
Su tacón se rompe y ella cae pegando la cara contra el suelo.
Un hilo de sangre sale de su nariz mientras ella se desmaya por la conmoción.
Marcia, de diez años, se despierta llorando.

Histeria

2007-12-23T02:22:00.001-04:30

Histeria

El beso que me diste, la mirada perdida, un suspiro entrecortado, las manos muy frías, a un metro de distancia, sin tiempo perdido y un adiós trémulo.
Fingir que no me afecta o que no me afecte fingir, hasta que todo sea pasado o hasta que el pasado lo sea todo.
Que difícil, que confuso que aunque estés tan cerca no puedo abrazarte.
Un espíritu que vaga en mi memoria, sediento de algo que me es desconocido.
Un giro de ciento ochenta grados en dirección a la incertidumbre total donde estoy destinado a perecer.
No importa nada de lo que diga, mucho menos de lo que piense.
Respirar frenéticamente hasta que mis pulmones estallen o hasta que se deshaga esa molesta bola de algodón de púas que tengo alojada entre las costillas.
Los nudillos empiezan a transparentarse por todo el tiempo que he mantenido los puños cerrados.
El olor a naftalina en mi habitación es suficientemente repugnante como para que me salga al balcón aproximadamente cada siete segundos.
Y ahí, mientras observo el cinturón de Orión a través de unas cuantas nubes de lluvia, vuelve ése fiero pensamiento de tu despedida que me mantiene encadenado a ti.
Ya no tengo cigarrillos que fumar ni tampoco alguna lata de cerveza que me ayude a distraerme un poco de mi monótona noche.
Uñas ya no me quedan.
Me afeito la cabeza, las piernas, las axilas, los testículos, el pecho, la barriga, el bigote, la barba, las cejas…
Parezco un ser de un país muy lejano.
Como me gustaría poder huir de mi mismo, del cautiverio que yo mismo me he impuesto… quizás así podría comprender ciertas cosas que son imposibles de que me quepan en los sesos.
Empiezo a tener sueño, seguramente tomaré una larga ducha mientras me masturbo sin ganas hasta que me aburra.
Una vez leí en un libro algo así como “Masturbarse solo es como bailar solo; al principio todo está bien y hasta es divertido pero luego te das cuenta de que eres un pendejo”
Espero poder dormirme pronto, ya mañana será un nuevo día. Pero sé que en la noche cuando vuelva a salir al balcón, ella aparecerá enseguida.

Éxtasis

2007-09-28T23:12:00.001-04:00

Éxtasis

Se sube las pantaletas, se abrocha la falda y baja la palanca de la poseta.
Mientras escucha como el agua se escapa a su espalda, intenta maquillarse un poco.
Rimel, polvo, sombra, lápiz labial morado…
Todo lo hace de una manera automática, un ritual que aprendió de tanto observar a su mamá cuando era pequeña.
Después de terminar de matizar su rostro, se arregla el sostén, se despeina un poco más y sale del baño.
Afuera es todo descontrol.
Las personas actúan como si estuviesen en trance. No bailan, simplemente se dejan llevar por la musica.
Sienten el sonido en medio de su cuerpo, un estímulo al cual los músculos responden sin necesidad de pensar o desear.
Todos están conectados. No hacen falta palabras, solo miradas.
Ella se escabulle entre la multitud, con una mano en alto para que no se derrame su vaso de vodka con 7-UP.
Coquetea un poco con cada chico con el que se cruza, pero en realidad nunca está mucho tiempo en un sólo lugar.
Entre tanta gente logra reconocer a una cara conocida.
Tras unos breves minutos de conversación, más que todo por señas, el sujeto le entrega un pequeño paquete.
Ella toma del interior una gragea. Le gusta llamarla la pastilla del amor, aunque en realidad sabe que es la pastilla de la locura.
Un sabor amargo recorre su paladar. La saliva se vuelve más espesa, pero la bebida ayuda a que todo baje rápidamente.
En unos minutos el éxtasis empieza a surtir efecto.
Todos sus sentidos funcionan al máximo, en su cabeza cruzan millones de imágenes por segundo.
Puede tocar la luz, saborear la musica y pasar a través de los cuerpos de las demás personas.
Todo lo goza al máximo, y por supuesto que su cuerpo también trabaja a esa capacidad.
Salta, grita, se desboca, se descontrola.
Y de pronto, cae al suelo.
Todos siguen en su ritual, y nadie se fija en ella.

Libertad

2007-05-29T22:59:00.001-04:00

Libertad

El día en que Gabriela, mi esposa, me dijo que estaba embarazada de nuestro primer hijo una gran serie de sentimientos y pensamientos vinieron a mi cabeza.
Indudablemente estaba feliz por que coño, iba a tener un hijo, pero también estaba un poco nervioso. Primero que nuestro sueldo nos alcanzaba cómodamente y no sabía como un hijo iba a afectar nuestro presupuesto, y claro, también está el punto de que traer a alguien a este mundo es una gran responsabilidad.
¿Y si no tenemos recursos suficientes? ¿Y si por alguna razón nos divorciamos? ¿Y si mi hijo nace con alguna enfermedad? ¿Y si…? ¿Y si…?... en fin, millones de defectos que pudieran ocurrir de alguna manera u otra. Pero a la final terminé desechando todas esas preocupaciones.
Es mi hijo, y si tiene que venir que venga. Yo haré todo lo posible para que su vida sea feliz.
Ocho meses más tarde, resulto que era una hija y no hijo después de todo.
Descubrieron su sexo muy tarde por que siempre estaba de espaldas, y no había forma de que se volteara para conocer su identidad.
Sin embargo, luego de una pequeña caída que recibió Gabriela (que gracias a dios no fue nada grave) la pequeña se volteó y los médicos pudieron decirnos que era una “hermosa bebé”.
La cosa es que hasta ése momento no se nos había ocurrido la posibilidad de que fuera “ella” en vez de “él”, y los únicos nombres que habíamos escogido eran de varón.
Así pues, me toco la tarea de buscarle nombre a mi pequeña retoño, por que mi esposa ya estaba en la clínica de reposo.
“Ana, Ángela, Anaìs, Amanda… Beatriz, Becky…Corina, Cristina…Diana, Dulce………………………………Zafiro, Zulma”
No, no encontraba ningún nombre que me gustara en realidad, y el libro que había comprado llamado “Lista de nombres femeninos”tampoco me ayudó.
En ése momento mis ojos se posaron en una caricatura de “Mafalda”que se encontraba sobre mi escritorio y encontré la respuesta: Libertad.
Se puede denominar a Libertad como una Mafalda pero en versión más radical, más restrictiva. Según el propio Quino Libertad representa la ídem.
Ella, esa criaturita tan franca, directa y espectacular eran las características que yo quería para mi hija.
Busqué en el diccionario y encontré:

“El concepto libertad designa la facultad del ser humano que le permite decidir llevar a cabo una determinada obra o no llevarla a cabo. En otras palabras, lo que permite al hombre decidir si quiere hacer algo o no, lo hace libre, pero también responsable de sus actos. En caso que no se cumpla lo último mencionado se estaría hablando de libertinaje. Capacidad de autodeterminación de voluntad, que permite a los seres humanos actuar como deseen. En este sentido, suele ser denominada Libertad Individual.”

Mi hija, llevaría consigo el ideal humano. Por lo que la gente lucha, por lo que la gente muere, por lo que la gente vive…Libertad.

Llegué a la clínica dos horas más tarde de lo previsto, pues un camión cargado de sirop de maple había chocado contra un camión de pollos. Ya se imaginaran, plumas blancas pegostosas por todas partes; un desastre total.
Mi esposa estaba siendo tratada, pues se había complicado un poco con la anestesia, pero ya estaba mejor. Así que como no podía entrar a la habitación me quede observando a todos los pequeños que curiosamente habían nacido el mismo día.
Unos veinte mas o menos… ¿Cómo reconocer a Libertad?
En ése momento uno de los bebés que estaba durmiendo boca abajo, dio una extraña vuelta y se colocó boca arriba. ¿Una forma de protesta para no ser igual a los demás? Enseguida supe que era ella, y el nombre le quedaba de maravilla.

Rock Girl

2007-05-16T22:54:00.001-04:00

Rock Girl

La joven afinaba su guitarra con extrema concentración. Al juzgar por la manera en que se enfocaba en distinguir una pequeña ruptura en la armonía procedente de las cuerdas de su instrumento, podría con mucha seguridad afirmar que es una perfeccionista en todo su esplendor.
Viste de converse blancos con medias transparentes entretejidas de un color rosa claro, pantalones pescadores muy ajustados y deshilachados del cual se asoman un par de cadenas. Tirantes negros con pequeñas calaveras también rosas, que están puestos de una manera cruzada para que formen una X en su espalda. En la franela que utiliza, también negra, se asoma un letrero en rojo que dice “What?” que es levemente tapado por una corbata mal amarrada que hace juego con las calaveras de los tirantes.
Para terminar de dar una explicación de la apariencia de la joven, caben resaltar algunos datos físicos presentes, como por ejemplo su gran y lisa cabellera rubia que le llega hasta la cintura, el no excesivo pero si pintoresco maquillaje que lleva y el piercing de su labio inferior que de vez en cuando juega con el de su lengua.
Volviendo al tema principal, cabe reseñar que la guitarra que esta intentando afinar con tanto énfasis y perseverancia no es mas ni menos que una Fender Stratocaster la cual tomó “prestada” de su ex novio justo después de que terminaron una larga relación de cuatro años.
De pronto, ya satisfecha por el sonido que emana su instrumento, empieza a practicar unas cuantas progresiones armónicas para así calentar la muñeca un poco antes de salir al escenario.
El patrocinador del evento se acerca hacia donde ella se encuentra sentada y tras decirle que llegó el tan esperado momento de salir a realizar la presentación, le pide que por favor lo siga hasta el estrado.
Está a sólo unos pasos de revelarse cuando los nervios (que habían estado escondidos hasta el momento) deciden hacer una jugada sucia. Ella hace el mayor esfuerzo que puede para contener el pánico escénico mientras escucha como la presentan.
La gente grita, vocifera y claman por ella que de una u otra forma logra zafarse del miedo y aparece por primera vez ante la gran multitud.
Saluda al publico, acomoda su guitarra, ajusta el micrófono y cuando ya se disponía a empezar a cantar, de cumplir ese sueño que posee desde su infancia de poder presentarse como una gran artista, justo en ése momento en que sus labios empiezan a separarse y su pajuela empieza a bajar para rozar la primera cuerda de la guitarra ocurre algo que ella ni nadie nunca jamás hubieran podido prevenir…

Gustavo tiene 42 años y es infeliz.

2007-05-16T22:50:00.000-04:00

Gustavo tiene 42 años y es infeliz.

Tiene el trabajo de sus sueños en una gran empresa, una hermosa esposa que concursó en un Miss Venezuela, unos morochos que aunque terribles son encantadores, una casa en el country club (con piscina claro está), y un perro grande y gris de raza Waimeraner el cual sus hijos apodaron con el nombre de Boslaiyir (Buzz Light Year, personaje de Toy Story).
Sin embargo, hoy que cumple su cuarenta y dos avo cumpleaños se dio cuenta que lo único que falta en su vida para ser perfecta es felicidad.
Como todos los demás días del año (exceptuando una semana de julio y unos días en navidad que se toma libre por vacaciones) se paró de la cama a las 5:59 am, justamente un minuto antes de que sonara su alarma. De esa manera, la puede desactivar para que no interrumpa el sueño embellecedor de su esposa.
Se vistió de traje, se arriesgó a colocarse una corbata anaranjada y se marchó en su BMW hacia el trabajo.
A las doce y media del mediodía tomó un receso para el almuerzo. La comida que tocaba hoy en el comedor eran albóndigas, las cuales removió con el tenedor sin mucho entusiasmo por un par de minutos antes de atreverse a dar el primer bocado.
Siguió trabajando igual como lo iba haciendo desde hace dieciocho años, sin muchas emociones aparte de la elección de la corbata que tuvo esta mañana.
Hasta que de pronto la vio. Su nombre era Montserrat, y vino de México a completar sus estudios. Aunque llevaba un par de semanas en la empresa, nunca se había dado cuenta de lo atractiva que era hasta ese entonces.
Como se recogía el cabello, como servía café, como contaba chismes a las demás secretarias…todo era sumamente vigilado por los ojos deseosos de Gustavo.
Y ahí, fue cuando se dio cuenta de que aunque tenía todo, no tenia nada. Y justo hoy que cumplía años.
Faltando diez minutos para la hora de salir como era costumbre en ése lugar, todos los empleados vinieron cantado el Cumpleaños Feliz sosteniendo una torta medio derretida con una velita de Piolín.
Seguramente la habían comprado en la panadería de abajo para evitar mayores costos.
Luego de apagarle el flameante peinado al canario, y de recibir felicitaciones falsas o vacías de sus compañeros de trabajo fue que notó que Montse (si, decidió que ahora la iba a llamar así) se le acercaba algo tímida con un pequeño obsequio entre las manos.
Luego de dárselo, y de felicitarlo se marchó junto a los demás trabajadores.
Y ahí se quedo Gustavo, completamente solo en su oficina, con una torta portuguesa de Piolín, y el pequeño y misterioso regalo envuelto en papel celofan de su amada secreta.
Lo abrió, y dentro se encontraba una figurita de arcilla de un payasito triste con pulmón artificial.
Una lágrima corrió por su mejilla (no, la del payaso no, la de Gustavo), mientras lo acompañaba el silbido distante del conserje que coleteaba el piso.
Cuando llegó a su casa, un poco mas tarde de lo normal, se encontró con la esposa llorando histérica y llamando a la policía.
Tras verlo, se tiró en sus brazos y le preguntó si todo estaba bien, pues llevaba cinco minutos de retraso y ya estaba preocupada.
“Quiero el divorcio, me voy con mi Montse. Quédate con todo, no me interesa, y tranquila que yo mantendré a mis hijos. Mi abogado te llamará mañana seguramente”

First Date

2007-04-20T12:22:00.000-04:00

(Photo by SZ)

First Date

¿Quieres ser un héroe para mí? Éstas eran las palabras que ella me decía durante nuestra primera cita.
Después de aceptar su propuesta, nos dirigimos a un hospital a donar sangre.
Hay cosas que se hacen por las mujeres, simplemente para complacerlas. Aunque no tengan ninguna explicación razonable, siempre terminamos haciendo cosas sólo por que ellas nos lo pidieron.
Así pues, llegué a la clínica y luego de hablar y firmar papeles por un par de minutos, me pasaron a una habitación y me acostaron.
Ella me agarraba de la mano, como para darme un poco más de ánimos. Pero yo estaba completamente tranquilo hasta…que la enfermera sacó una enorme aguja.
Hasta ese momento, no me había recordado de un pequeño detalle: que le tengo un inmenso pavor a las agujas, jeringas y demás objetos punzantes parecidos.
Me remangaron la camisa, limpiaron la zona con alcohol. Voltee para mirarla y pedirle disculpas pero no me salio ni una sola palabra. La enfermera empezó a contar: a la 1…a las 2… y a las…
Cuando desperté ella me miraba sonriendo.

“Memorias Inconclusas”

2007-04-14T17:51:00.000-04:00

“Memorias Inconclusas”

<< Llevo dos horas mirándome al espejo, y puedo decir sin ningún remordimiento que me doy asco.
La persona reflejada nunca cambia por más que lo desee, así que evito observarme cada vez que puedo.
Aunque he rebajado 13 kilos en un mes, todavía estoy gordo.
¿Pero que digo? ¿Gordo? Obeso es lo que estoy. Una asquerosa bola de grasa que camina por ahí… como me detesto.
Ciertamente es patética mi apariencia, y por eso estoy intentando cambiarla.
Delgado, ser delgado es lo que más deseo.
Probé con dietas y todas fracasaron, las pastillas son simplemente placebos.
Me deprimía más y más cada vez que fallaba con adelgazar.
Hasta que descubrí un método más sencillo y efectivo.
Mis padres no sospechan nada, y no tienen por qué saberlo. Simplemente con decirles que estoy en una de mis tantas dietas es suficiente para ellos. Que idiotas son.
Claro que yo también tomo precauciones, como de limpiar el sanitario y mis zapatos de salpicaduras, y fingir disfrutar la comida frente a ellos.
Mis dientes empiezan a debilitarse, pero no importa. Nada importa con tal de ser flaco, de ser aceptado. Sé que puedo soportarlo, y volver a comer cuando me sienta cómodo con mi cuerpo.
Pensándolo bien, creo ser el único hombre que hace lo que hago actualmente. La mayoría son niñas idiotas que aspiran ser modelos.
Yo aspiro ser feliz solamente porque me odio.
…
En ese momento entra al baño una muchacha muy alterada que llorando se sienta en el piso. >>

<< Estoy como loco buscando las llaves del carro.
La ceremonia es dentro de dos horas y recién me estoy levantando. Aparte de eso no encuentro los zapatos.
No recuerdo mucho de la noche anterior.
Sé que estábamos en el club tomando y celebrando mi despedida de soltero cuando de pronto esa bella rubia que bailaba en el tubo se acerca hacia donde estoy.
Comienza a quitarse la ropa…aplausos…licor…gritos de emoción…más ropa…más licor…ella sobre mí…licor…licor…y ya, eso es todo lo que recuerdo.
Al parecer me acosté con ella por los condones que encuentro alrededor de la cama.
Coño, no puede ser.
Dios mío que Marta no se entere por favor.
Y justo hoy, el día en que me caso.
¿Cómo pudo pasar?
Bueno, menos mal que esto no lo sabe nadie.
Iré pidiendo un taxi. >>

<< Mi “cliente” está muy retrasado, y ya me estoy fastidiando de andar esperándolo.
No conozco a ninguna de las personas que se encuentran en este lugar, y creo que empiezan a sospechar que no fui invitado.
La comida es pésima… No sé como pueden servir cosas tan malas en una boda.
Y ni hablar de la música.
Aparte de eso todas las mujeres buenotas tienen novio, y sólo queda una que otra gordita.
No puedo tomar nada porque consumo antibióticos, así que se puede decir que estoy completamente jodido y sin nada que hacer.
Doy un par de vueltas. Miro mi reloj.
Recorro el lugar una vez más, y noto que hay algo debajo de la mesa principal.
Un DVD… que extraño. ¿Qué hace una película en ése lugar?
Quizás era algo programado para después, pero el fastidio y la curiosidad se apoderan de mí.
Decido quitar ese tormentoso karaoke y poner el recién encontrado video. >>

<< Desgraciado, infeliz. ¿Cómo se atreve a dejarme por esa puta?
¿Cómo pudo terminarse lo de nosotros?
Y todo sucedió frente a mí, ¿Es que acaso no le importaba un coño nuestra relación?
Aquí, en plena celebración, el carajo viene y empieza a zamparse a esa zorra.
Lo que me provocaba era saltarle encima e esa pedazo de… Pero claro, tuvo que venir Sonia a agarrarme. Seguro me vio la cara de cuaima y corrió a donde estaba.
Y mírame ahora, sentada en el baño llorando por ese miserable.
Lo que pasa es que llevábamos cinco años juntos, ¡CINCO AÑOS!
Dijo que iba a casarse conmigo, que tendríamos tres hijos…muchos planes para nada.
Qué estùpida fui.
¿Acompáñame a bajar si? Necesito tomarme un trago antes de hablar con él. >>

<< Que bueno que al fin llegaste detective. No vas a creer lo que pasó.
Tres heridos, un muerto y un traficante todos en el mismo lugar.
¿Una belleza de boda verdad?
Los heridos son la novia, un joven y una muchacha.
A la novia le dio un infarto segundos después de ver un video. No se sabe qué fue lo que vio por que el padrino agarró la película y salió huyendo.
Al joven y a la muchacha los atacó otra mujer. Supuestamente era la novia del sujeto pero no estamos seguros.
El chico tiene una cortada profunda en la cabeza y la chica solo un par de contusiones.
Menos mal que agarraron a la agresora a tiempo, por que iba a terminar matándolos a los dos.
Y hablando de muerte…el joven que falleció fue hallado en el baño.
No, nadie lo mató.
Parece ser que murió de inanición, pero investigamos la posibilidad de un paro cardíaco.
Según los forenses llevaba tres semanas sin comer.
Lo hubieses visto, el pobre pesaba tan solo 40 kilos y eso que tenía dieciocho años de edad.
Por último, quiero informarle que apresamos a un traficante de drogas que estaba entre la multitud.
Fue pura casualidad encontrarlo, ya que se encontraba escondido entre los arbustos.
Al parecer esperaba a un cliente que nunca llegó. >>

<< Estamos bien jodidos Marcos, lo he perdido.
No, el pasaje a Cancún no, me refiero a lo otro…
Lo siento, lo siento mucho, no sé donde lo dejé. Sé que lo escondí en una parte pero no recuerdo donde.
Sé que soy un idiota… ¡AGH! no me golpees.
Lo encontraré. Te juro que lo encontraré antes de que Marta lo vea.
Sé que no te acuerdas porque estabas borracho, pero la idea de filmarlos fue tuya, así que no empieces a culparme a mí.
¡No, no! Perdón, si fue idea mía. ¡Deja de golpearme!... Mierda ya empecé a sangrar.
Te he dicho mil veces que la nariz no, que es operada.
Mira el sangrero coño…
Ya, ya está. Diez minutos boca arriba y se me quita. ¡Mira como me quedo el pañuelo!, y eso que era nuevo.
…
Por cierto, ¿Notaste que acaban de quitar el karaoke? Me pregunto por qué… >>

Son cinco para las nueve

2006-12-14T20:48:00.000-04:00

Son cinco para las nueve

Me encuentro esperando en la sala de estar de mi hotel en Suiza.
Trato de no pensar mucho para que el tiempo pase más rápido y el frío no me afecte tanto.
Quisiera ya irme de Sagnelegièr. Lástima que mi taxi no venga hasta dentro de dos horas.
No es que no me guste la ciudad, por que en verdad es muy hermosa.
Pero en un 24 de diciembre, a 5 grados centígrados, con 30cm de nieve que cubren las calles y a más de 30000 Km. de tu familia lo convierte sin dudas en el lugar menos indicado para estar.
Me fijo en las personas que están a mi alrededor y decido “crear” sus vidas. Es un ejercicio que aprendí hace unos años para que el tiempo pase más rápido.

-La recepcionista: unos 25 años, bonita, soltera. Sé que se pinta el cabello de amarillo por que sus cejas siguen siendo negras.
Debe estar fastidiada de su vida, de su trabajo, de estar los 365 días del año sentada en el mismo lugar y viendo a la misma gente con excepción de unos cuantos turistas.
Tiene una o quizás dos semanas de vacaciones al año que las utiliza para visitar a su madre enferma.
Seguramente sueña con que un día un gran empresario entre por la puerta, se enamore de ella y se la lleve de aquí.

-Señor calvo sentado a mi izquierda: aunque aparente más, debe tener alrededor de unos 40 años. La falta de cabello, los kilos extras y el exceso de trabajo no le han pegado muy bien.
Casado (por la sortija en su mano izquierda), pero no ve mucho a su esposa. Se la pasa viajando debido a su trabajo.
Él no es más que la mascota de su jefe. Hará todo lo que le mande, incluso pasar solo las navidades en un país extranjero. Aún habiéndole prometido a su esposa que las pasaría con ella en una isla del Caribe.

-Joven que escucha música recostado de la pared: con los ojos cerrados susurra una canción. Seguramente de rock por que está tocando una guitarra imaginaria. Él quisiese tener una banda y triunfar…ser alguien. Tiene en su cara la imagen de sueños futuros, de esperanza.
Así son todas las personas de su edad, hasta que un día se dan cuenta de cómo es la vida en realidad y sus sueños pasan a ser lo últimos. Se vuelven esclavos de la rutina.
Sería maravilloso que ese día nunca llegara.

En ese momento me pongo de pie y me dirijo hacia la recepcionista para preguntarle la hora.
Ella me señala un gran reloj y me dice: “Son cinco para las nueve”
Vuelvo a sentarme y me pongo a pensar en que ese ejercicio es un fiasco, pues solo han pasado diez minutos.